Sonhei com o Ricky Martin todo nu!!!

A coisa, dita assim de rajada, parece estranha, mas esperem até eu contar a história... é ainda muito mais estranha do que aparenta!!!

Todos nós já tivemos sonhos esquisitos uma vez ou outra na vida. A minha mente retorcida, contudo, presenteia-me com passeatas oníricas fora do comum mais vezes do que seria desejável, e mais vezes certamente do que acontece com o normal dos mortais. Já tive sonhos tão marados que, se os tivesse contado ao Freud, o palhaço do austríaco ter-se-ia suicidado logo de seguida. Lembro-me, por exemplo, de ter sonhado com o filósofo neoplatónico Plotino, mas em desenhos animados! Lembro-me também de um sonho que envolvia actos sexuais explícitos com uma loira desconhecida no jardim zoológico. Lembro-me, ainda, de uma corrida em que eu me punha às cavalitas de um professor de Ética e o incitava a perseguir outros alunos encavalitados, também eles, em professores. E mais recentemente, recordo-me de partilhar aqui no blogue este sonho em que eu e o Conan O'Brien nos víamos no meio de uma conspiração internacional. Tudo coisas beeeem extravagantes.

O meu mais recente sonho cai debaixo desta invulgar weltanschauung (sódix, esta foi profundíssima...). Imaginem o seguinte cenário: uma noite qualquer de inverno! Vê-se um edifício em ruínas, paredes nuas, vidros e entulho espalhados pelo chão. Tipo Berlim em 1944, ou Lisboa em 2009. Duas raparigas perto dos 30 anos, vestidas com fatos cinzento-escuro, deslocam-se para o edifício. Pisam pedaços de cimento, tijolos, vidros. Uma delas, cabelos escuros, retira um caderno da sua mala. Dá-o a observar à sua colega. Percebe-se que ambas estão ali a investigar qualquer coisa. Um crime ali ocorrido? Alguém desaparecido? Um sem-abrigo, talvez?! Nisto, a rapariga dos cabelos escuros volta-se. "Ouvi um barulho", diz à colega. "Eu também", responde esta. Entram ambas numa divisão que se supõe ter sido antes uma sala de estar (há um candeeiro de tecto em cristal espalhado pelo chão). Mas não vêem mais nada para além dos destroços. "Talvez tenha sido um rato", diz a rapariga de cabelos escuros, e abandonam o lugar. No meu sonho, contudo, a imagem do lugar permanece. As raparigas estão lá ao longe, e a imagem vai recuando, como uma câmara cinematográfica em modo zoom-out. Recua, recua, e sai pela janela. Pendurado nesta, do lado de fora, está o Ricky Martin todo nu, debatendo-se para reencontrar o equilíbrio, ao mesmo tempo que canta "Living La Vida Loca" [isto não faz sentido nenhum, mas foi assim que sonhei!]. Com esforço, o Ricky consegue entrar na antiga sala de estar e vai encostar-se silenciosamente a uma das paredes, onde adormece, em pêlo. As duas raparigas não dão por nada e continuam as suas investigações.

Nada mais se passou no sonho, pois acordei com o despertador, estremunhado e intrigado pelo que vivi no mundo de Orfeu. É aqui que cometo o meu grande erro do dia: resolvo contar o sonho à minha gaja! Ela, a partir do momento em que exteriorizei as palavras "tive um sonho com o Ricky Martin, e ele estava nu", ficou mais excitada do que o Miguel Veloso numa ida ao cabeleireiro! Quis convencer-me a voltar ao sono, ao que me neguei, pois tinha de vir trabalhar, mas maliciosamente enfiou dois comprimidos para dormir no copo de leite que tenho por hábito tomar ao pequeno almoço (não o descobri na altura e sim há pouco menos de duas horas, após lhe ter dito, ao telemóvel, que me sentia estranho, obtendo como resposta "Ah, fui eu que te pus um par de comprimidos, a ver se tens mais sonhos com o Ricky Martin durante o dia. Depois não te esqueças de apontar e me contar tudinho!!!!!").

Agora estou aqui feito morto-vivo, enquanto imagens e sombras vagueiam pela minha perturbada e cansada mente. Ainda não voltei a ver nada com o Ricky Martin todo nu, mas já vi o Hugh Jackman em ceroulas e o Robbie Williams em vestido de noite. Espero que isto chegue para satisfazer a minha gaja...

Uahhhh, que sono...