Sócrates: Ó bacanos, topem lá esta cena. Imaginem uns gajos, pá, que estão tipo numa caverna desde putos, presos por correntes e o catano, e não podem virar a cabeça nem nada, por isso só vêem o que está mesmo à frente daquelas trombas. E há uma luz que vem de trás e projecta sombras na única parede que eles vêem. Estão a topar?
Glaucon: Fónix, Sócrates, ganda moca com que tu estás. Andaste na branca, andaste...
Sócrates: Chiu. Deixa-me continuar, pá. Entre a luz e os bacanos presos, há um caminho que dá para a saída da caverna, e por esse caminho passam uns chefes que orientam cenas para aqui e para ali.
Glaucon: Pá, isso é bué marado. Que cena mais estranha e que prisioneiros mais estranhos.
Sócrates: F*da-se, cala-te! Eles são como nós, porra!
Glaucon: Quê, também são agarrados?!?!
Sócrates: Ai o c... Pá, quem é que trouxe este gajo para o nosso grupo?!
Trasímaco: Foste tu, Sócrates, da última vez que pediste chamon aos sofistas de Chelas.
Sócrates: Yá, tipo, já me lembro... 'Tava cá com uma bezana nessa noite... Vá, deixem-me continuar. Então, os bacanos presos a única coisa que vêem são as suas sombras e as sombras de quem passa na parede que têm à frente das trombas, topam? É que não podem ver mais nada, 'tão a curtir?
Glaucon: Muita marado, men. Eu tive uma cena assim da última vez que chutei heroína. O Alcibíades e o Crítias passavam à minha frente, por trás, ao lado, mas eu só via elefantes cor-de-rosa.
Sócrates: Ó pá, f*da-se... mas o que é que essa merda tem a ver com o que estou a contar, porra?!?!?! Ó Platão, tira-me este gajo da frente! 'Pera aí... Ó Platão, o que é que estás a fazer, c*ralho?!?!
Platão: 'Tou aqui a escrever essa história, Sócrates.
Sócrates: Hã?! Fosga-se, és muita estúpido, meu. Deves estar pouco drogado, deves... olha lá, essas folhas em que escreves são para orientar umas mortalhas, minha ganda besta. Se queres guardar o que estou a dizer, vai buscar um telemóvel e passamos depois a conversa para mp3, c*ralho. Agora folhas?!? Mas vocês são todos otários?
Glaucon: O Platão não sabe fazer gravações de voz no telemóvel, ó Sócrates.
Platão: Ih, o filho de uma ganda puta... Isso é mentira! Vou-te aos cornos, cabrão!
Lísias: Eh, c*ralho, agora é que 'tá tudo f*dido. É o que dá tentar dialogar com agarrados. Chuta-lhe os colhões, Glaucon!
Sócrates: Pá, f*da-se, acabou-se, calem-se todos, vou mas é para casa snifar. Chatos d'um cabrão. Só dão vontade é de um gajo beber cicuta, filhos da puta.
Glaucon: Fónix, Sócrates, ganda moca com que tu estás. Andaste na branca, andaste...
Sócrates: Chiu. Deixa-me continuar, pá. Entre a luz e os bacanos presos, há um caminho que dá para a saída da caverna, e por esse caminho passam uns chefes que orientam cenas para aqui e para ali.
Glaucon: Pá, isso é bué marado. Que cena mais estranha e que prisioneiros mais estranhos.
Sócrates: F*da-se, cala-te! Eles são como nós, porra!
Glaucon: Quê, também são agarrados?!?!
Sócrates: Ai o c... Pá, quem é que trouxe este gajo para o nosso grupo?!
Trasímaco: Foste tu, Sócrates, da última vez que pediste chamon aos sofistas de Chelas.
Sócrates: Yá, tipo, já me lembro... 'Tava cá com uma bezana nessa noite... Vá, deixem-me continuar. Então, os bacanos presos a única coisa que vêem são as suas sombras e as sombras de quem passa na parede que têm à frente das trombas, topam? É que não podem ver mais nada, 'tão a curtir?
Glaucon: Muita marado, men. Eu tive uma cena assim da última vez que chutei heroína. O Alcibíades e o Crítias passavam à minha frente, por trás, ao lado, mas eu só via elefantes cor-de-rosa.
Sócrates: Ó pá, f*da-se... mas o que é que essa merda tem a ver com o que estou a contar, porra?!?!?! Ó Platão, tira-me este gajo da frente! 'Pera aí... Ó Platão, o que é que estás a fazer, c*ralho?!?!
Platão: 'Tou aqui a escrever essa história, Sócrates.
Sócrates: Hã?! Fosga-se, és muita estúpido, meu. Deves estar pouco drogado, deves... olha lá, essas folhas em que escreves são para orientar umas mortalhas, minha ganda besta. Se queres guardar o que estou a dizer, vai buscar um telemóvel e passamos depois a conversa para mp3, c*ralho. Agora folhas?!? Mas vocês são todos otários?
Glaucon: O Platão não sabe fazer gravações de voz no telemóvel, ó Sócrates.
Platão: Ih, o filho de uma ganda puta... Isso é mentira! Vou-te aos cornos, cabrão!
Lísias: Eh, c*ralho, agora é que 'tá tudo f*dido. É o que dá tentar dialogar com agarrados. Chuta-lhe os colhões, Glaucon!
Sócrates: Pá, f*da-se, acabou-se, calem-se todos, vou mas é para casa snifar. Chatos d'um cabrão. Só dão vontade é de um gajo beber cicuta, filhos da puta.
FIM
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1 comentário:
Profundo, pá.
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